十年。
京城尘埃掩埋血迹，南国榕树气根垂地。
广州城郊，一处僻静院落，空气湿热，混着草木与旧书霉味。
顾维桢发丝银白错落。
他没穿官袍，仅着布衫，面前挂着一副庞大的人体骨骼图。
顾维桢手持炭笔，新纸上笔走如飞，线条精准冷静。
笔下标注骨骼，桌上不见《大清律例》。
只有一本卷边《几何原本》译稿，几件拆开的西洋钟表零件。
木门吱呀一声。
罗敬亭推门而入，一身未散的北方尘土气息扑面而来。
他步履沉重，将一个布包搁上桌，拉开椅子坐下。
壶中水汽氤氲，他倒了两杯茶，将其中一杯推到顾维桢手边。
两人相对无言，只有水壶轻响。
“黄河又决堤了。”罗敬亭嗓音沙哑。
“五个省的赈灾银子，户部拨了八成，层层盘剥，到地方官库只剩三成。”
“能进灾民嘴里的，不知还有几钱。”
顾维桢笔尖划过一道首线，连接“股骨”与“胫骨”。
他头未抬。
“河南的‘读书会’呢？”
“两个月前就散了。”罗敬亭端起茶杯，没有喝。
“官府抓了带头十几人，罪名‘聚众结社，妄议朝政’，秋后问斩。”
“剩下的人都躲了。您那些稿子，跟着石沉大海。”
顾维桢炭笔顿在纸上，留下一个黑点。
他轻轻一折，笔杆应声而断。
《洗冤补遗》，十年心血，本以为照亮黑暗。
如今看来，不过是给当权者刀刃添了几分锋利。
“我早该想到。”他将断笔扔在一旁，语调平静。
“律法成了权贵手里的刀，断案的《洗冤补遗》，就是磨刀石。”
“杀人更方便了。”
“大人！”罗敬亭拳头握紧在桌下。
“我们当年扳倒和珅，闹得天翻地覆，到底为了什么？”
“现在朝堂上那些人，不过是换了一批吃相更难看的狼！”
“和珅吃得太饱，走不动。”顾维桢放下图纸，走向窗边。
院中老榕树气根垂下。
“新来的饿着肚子，跑得快，办差利索。”
他转身，从一叠稿纸中抽出一张，推到罗敬亭面前。
纸上没有骨骼脉络，只有奇怪箭头与方框。
顶端方框写着“皇权”，下方无数箭头引出“官僚”、“税赋”、“军机”。
最底一层密密麻麻，是“民生”。
“权力从这里流下，中间没有阻碍，无法分流。”顾维桢手指点在图上。
“财富从最底层抽上来，每过一个方框，就少一层。”
“最后能回到民间的，什么都不剩。”
他手指点在一个死结般的位置。
“这是一个只进不出的结构。坐在这个位置上的人，不管他是谁，圣君还是庸主。”
“最终都会被这个只懂吞噬的结构榨干，然后连同整个天下一起垮掉。”
罗敬亭盯着图，仿佛看到一个失血、肌体坏死的巨人。
他从未这样看过大清。
清晰，绝望。
“这些……‘西学社’那些人教您的？”
“他们不教我这些。”顾维桢拿起桌上一枚西洋怀表。
他用小巧镊子拨动里面繁复齿轮。
“他们只教我度量、计算、拆解。他们相信，世间万物，钟表或星辰，都能拆开，也能重组。”
“国家，也是一样。”
罗敬亭沉默良久。
他从怀中贴身处取出一封泛黄的信。
“苏小姐……三年前病逝了。这是她托人留给您的。我找了很久，才找到那个带信的人。”
顾维桢伸向信封的手，停在半空。
信纸上没有称谓，没有问候，只有一行字。
潦草，力道十足。
“盛世之下，皆是冤魂。”
他手一松，苏映雪留下的、刻着西洋几何图案的玉佩从掌心滑落。
玉佩掉在青石板上，一声脆响，碎成几瓣。
顾维桢没有去看，也没有去捡。
他曾以为最大的敌人是和珅，是贪官，是笼罩朝堂的腐败之网。
他耗尽半生，想要洗清冤屈，维护公正。
首到十年后的今天，他才真正明白。
真正的罪魁，是延续千年的“盛世”本身。
是一个皇帝用整个天下的血肉去填补自己身世的窟窿。
是亿万冤魂的枯骨堆砌起一个人的万寿无疆。
“大人，”罗敬亭声音透着深不见底的疲惫。
“我们还有希望吗？”
顾维桢缓缓转身，目光越过人体骨骼图，落在旁边一本蒸汽机械译稿上。
“法，救不了大清了。”
他拿起桌上一片自己新磨好的玻璃镜片，凑到眼前。
烛火光晕透过镜片，在他视网膜上投射出影像。
影像上下颠倒，却将烛芯每一次跳动都映照得无比清晰。
“或许，格物可以。”
